• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: ночной бред (список заголовков)
23:43 

Человеческие руки. Что может быть в них особенного, скажите Вы? Да, в какой-то степени тут нет ничего фантастического, или такого, что несет в себе тайный смысл, прикрытый тонким слоем шелка, пытаясь скрыть от людей правду, заставляя их отвлекаться от неё на другое. Нет. Ничего такого нет. Ведь это просто руки. Холодные, теплые, со светлой кожей, матовой, цветом бронзы, да разные они бывают. С кольцами и без, с маникюром, или без него, с ярко выраженной паутинкой из вен, или без нее. Старые, молодые. Руки которые пережили аварии и катастрофы, все они несут какие-то свои, известные лишь им истории. Но, иногда в жизни появляются такие руки, которые ты, ни на какие другие не променяешь, и здесь речь вовсе не о каком-то виде извращений, из разряда про отрубленные конечности.
Просто в жизни появляется такой человек, чьи руки ты действительно любишь. Я раньше тоже не видел в них ничего особенного, а уж в своих руках так тем более. Мои руки холодные, со светлой кожей и практически никогда не бывают теплыми, отчего люди порою не любят когда я к ним прикасаюсь - холодно. Теплыми, по настоящему теплыми мои руки были лишь раз, сейчас же они снова остыли. Медленно остыли, возможно на улицах, когда холод медленно но верно полз по спине, разбивая холодом каждый позвонок и пробираясь к рукам, может быть, хотя...но, сейчас речь не об этом.
И все таки однажды, я встретил человека с такими руками, которые полюбил, которые грел, если они мерзли, которые целовал, лишь потому, что я правда их любил и желал прикоснуться. По настоящему хотел держать их в своих, холодных руках. Жаждал от них ответа. Такие теплые, всегда теплые в отличие от моих, мягкие, помню на них еще было простое серябрянное кольцо. Я до сих пор не знаю рук лучше чем эти и по правде говоря, и не хочу знать. Также, они всегда пахнут теплыми ромашками, да и такие особенности постепенно замечаешь. Теперь, запах теплых ромашек мой самый любимый, его не способен перебить ни аромат её духов, ни чьих бы то ни было еще, ни другие посторонние запахи. А ведь когда-то, я думал, что любить чужие руки не возможно. А сейчас, я тоскую по ним, правда тоскую, так как видеть их чаще, я больше не могу, снова вспоминаю их тепло, запах, прикосновения и понимаю, что черт возьми, я правда их люблю. И то, что раньше не верил в такое, теперь кажется всего лишь какой-то глупой мыслью.

@темы: ночной бред

19:57 

иногда я пишу такой вот ночной бред....
1
Героин по венам и экстази на языке, чувства до предела, разгоняющие страсть по телу со скоростью скоростного поезда, заставляя кусать чужие губы до крови, руками сжимая запястья до синяков. Мало. Сильнее. Больше. Еще. Слишком остро, сильно, перебивая реальность до боли в костях. Чувство схожее с абстиненцией, но ярче и не так болезненно. Перед тобой лишь его тело, такое же накачанное героином и избитое лсд, но все еще до сих пор прекрасное и заставляющее почувствовать экстаз от одного лишь прикосновение к этой нежной коже, на которой неровным, рваным артом, расположились все твои укусы и засосы, возле вен, в вперемешку с пятнами от уколов.
Плевать на все, на мир, на семью, здоровье черт возьми, сейчас лишь это тело, чувство экстаза, усиленное наркотиками и заставляющее не просто целовать, вгрызаться в любимое, родное тело, словно животное, которое наконец-то дорвалось до своей жертвы, с наслаждениям слушая ответные стоны. Кровь на искусанных губах, царапины на спине.
Возможно это последняя ночь, ведь передоз никто не отменял, но черт возьми, после такого и умереть не жалко, все равно сдохнешь рано или поздно. Сейчас ничего, ни тебя, вообще никого, кроме него. А утром два трупа, пачка лсд на полу и экстази в стакане. Да шприцы с героином на окне. Но черт возьми, зато в этой гребанной жизни он ни о чем не жалел.
2
Маленькие, большие, квадратные, вытянутые, порой даже абстрактные бетонные коробочки. Такие маленькие, бетонные коробочки, в которых живут человечки. Живут и умирают в этих же самых бетонных коробочках, построенных одними человечками, для других человечков. Они словно в психушке или тюрьме, медленно сходят с ума, так как не могут найти выход из своих маленьких бетонных гробиков, у таких человечков, есть только окна, из которых они смотрят на чистое, голубое небо и мечтают о том, чтобы стены, которые возведены вокруг них рухнули...Нет, это не каменные стены, и даже не стеклянные, или фарфоровые, ни бумажные, ни деревянные, ни пластиковые. Эти стены никто никогда не увидит, но их можно почувствовать. Для кого-то, сломать эту стену легко, кто-то не сломает её никогда...Много, очень много бетонных коробочек с набитыми в них человечками, подчиненных системе. Таких много...И мало тех, кто презирает систему, кому надоели эти коробочки. Именно они и ломают свои стены...Может и ты такой же, а может и нет...бетонные коробочки и человечки...человечки и бетонные коробочки...

@темы: ночной бред

Death in the Clouds

главная